‘mapa’

Se escribe de rutas
¿qué se le debe al silencio?
al espacio alargado
al aire entrelazado
de ahí dónde resultan los mapas.

Por cada mapa, centinela mía
la paz que no se invierte,
el hueco afortunado. La sombra
la silueta, el tiempo negro que pasa lento

Por cada nota, un solo mapa
de lo que insanamente se obvia tuyo
y lo que a desdén se ignora muerto,
es ese paso del registro de lo inacabado

De ese tal perfume, deviene tal ceniza

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