Hand

de Maya Castrejón
de Maya Castrejón

 

Se escribe de rutas

qué se le debe al silencio

el espacio alargado

el aire entrelazado

de ahí resultan los mapas.

Por cada mapa, centinela mía

la paz que no se invierte,

el hueco afortunado. La sombra

de la silueta, de tiempo negro, de paso lento

 

Por cada nota, un sólo mapa

de lo que insanamente se obvia tuyo

y lo que a desdén se ignora muerto,

ese paso es el registro,

 

lo inacabado

De tal perfume,

tal ceniza

 

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